IDENTITÀ NEGATE

L'islam non esiste. Almeno nel senso di una civiltà unica e compatta che attraversa il tempo e lo spazio, dal VII al XXI secolo, dalla Spagna all'India, unita dalla medesima fede e dai medesimi comportamenti. Esistono molti islam. Quello del feroce Saladino e del sensuale Harun ar-Rashid. Quello delle 114 sure del Corano e delle mille e una notte allietate dall'astuzia di Sharazade. I turchi alle porte di Vienna e i terroristi di Bin Laden nel

SHIRIN NESHAT
Fervor, 2000

cuore di New York. I castelli del deserto ommayadi e abbassidi dove, malgrado l'interdizione della raffigurazione umana, abbondano mosaici e affreschi con incantevoli suonatrici di liuto e affascinanti danzatrici seminude. E le moschee, dove la proibizione religiosa si traduce in una magnificenza di cobalto e oro, nel trionfo dell'astrazione e della geometria, nella dolcezza curvilinea della scrittura cufica. Poi c'è L'islam di Avverroè, dell'algebra e degli aranceti. E ancora l'islam dell'harem, che più ha acceso la fantasia e i sensi del viaggiatore occidentale invaghito dell'Oriente. L'harem che abbiamo ammirato nelle pinacoteche attraverso lo sguardo - e il desiderio - di Ingres, Delacroix o Matisse. Penombre lussureggianti dove creature bellissime, mute e senza veli, sono pronte a piegarsi a ogni progetto di piacere maschile. Sogni di epoche trascorse contraddetti da una realtà questa volta per niente virtuale, anche se ne veniamo a conoscenza attraverso la televisione. Scopriamo, come se finora l'avessimo ignorato, l'esistenza di un altro islam, che è negazione dell'eros, corrisponde Afghanistan e i grattacieli più significativi di Manhattan.


SHIRIN NESHAT Women of Allah	SHIRIN NESHAT Fotogramma da Passage, 2001

È lo stesso islam feudale e crudele che da tempo - molto prima che giungesse il crollo delle Twin Towers a scuotere le coscienze - Shirin Neshat porta sotto gli occhi di un Occidente distratto. Presuntuoso, arrogante. Convinto della propria supremazia. Un Occidente accecato dalle proprie certezze che, al massimo, arriverà a premiare l'artista con il Leone d'oro alla Biennale di Venezia del 1999. Ma il dubbio è che lo farà per acquietare i sensi di colpa (eventuali, del resto) dei propri uomini liberi alla vista di quelle donne imprigionate, senza rendersi conto che un'opera come Turbulent avrebbe potuto implicare la stessa forza dirompente e profetica dell'Urlo di Munch. Con il senno di poi, una sorta di visionaria, apocalittica premonizione di finis terrae anziché di finis Austriae. Il film mostra che non solo i corpi femminili, ma anche le loro voci vengono obbligatoriamente velate nell'Iran di Khomeini. Devono tornare odalische, che in turco significa schiave, occultare carne e parola. La proiezione è commento e ribellione assieme al rinnovato divieto fatto alle donne di cantare in pubblico decretato nel 1979. In uno schermo un uomo interpreta per un affollato uditorio maschile gli appassionati versi d'amore di Rumi (poeta persiano del '200). Sull'altro, contrapposto, il canto a labbra serrate di una cantante a una platea disperatamente deserta. Un crescendo coinvolgente di suoni che si liberano dalle profondità dell'anima. Di gemiti, lamenti, implorazioni, singhiozzi che evocano l'intensità della collera e della passione represse, la dolcezza del richiamo d'amore, la drammaticità del lutto, l'estasi dell'orgasmo. Tanto che questa volta sono loro, gli uomini, a restare in un pietrificato silenzio. Dalla voce agli occhi. Il video di Fervor si intrattiene sui rigidi codici che regolamentano lo sguardo fra i due sessi. Sguardi pericolosi, sguardi di desiderio. Proibiti come una forma di invito a una voluttà illecita. Da evitare come il peccato cui alludono. Pegno di una violazione incipiente, potenza di una penetrazione visiva in grado di anticipare la penetrazione fallica. Nelle sequenze, ancora un uomo e una donna. Separati da una tenda, si scambiano furtivamente occhiate di seduzione. Si rincontrano per caso in una sala. Un predicatore - possibile che sia ancora un caso? - sta narrando la storia coranica dell'amore adultero di Zuleikha per Yusuf.

SHIRIN NESHAT
Fotogramma da Passage, 2001

Loro continuano a guardarsi, in un montare di tentazione, rabbia, vergogna. È lei a cedere per prima. Si alza di scatto e se ne va. Lui la segue. Se sarà abbandono ai sensi o rinuncia ai sensi non sapremo mai. Shirin Neshat è regista delle ambiguità, delle contraddizioni, delle ambivalenze. Usa la macchina da presa, escono vibranti radiografie dell'anima. E l'anima su cui insiste, anche quando si incarna in volti mediorientali, per sua stessa dichiarazione non conosce frontiere. Le travalica. Così non possiamo più liquidare le immagini che l'artista fa scorrere sotto i nostri occhi come una sorta di patologia tropicale da debellare con l'isolamento. Ci riguardano. Quei divieti e quelle identità negate parlano anche di noi.

Il libro
Donne senza tempo

Un altro volume recentemente edito da Charta presenta un'ampia selezione dei lavori di Shirin Neshat, regista e fotografa iraniana. Opere con le quali l'autrice, che vive a New York, si impose all'attenzione del pubblico e della critica internazionale, video-installazioni come Turbulent, con il quale vinse il Leone d'oro alla Biennale di Venezia del 1999, sino alle immagini dei suoi ultimi film presentati a New York nel 2001. Visioni complesse, poetiche, emozionanti: donne coperte da pesanti chador neri, che lacerano il silenzio, occupano lo spazio a loro da sempre proibito, visi, mani, occhi istoriati con la scrittura calligrafica persiana. Immagini archetipe, di uomini e donne senza tempo che comunicano temi d'interesse universale, a cui non viene negato un profondo fascino estetico. Shirin Neshat non propone chiavi interpretative. Nelle note che accompagnano le immagini invita lo spettatore ad affidarsi alla propria immaginazione per seguire una narrazione non-letterale, astratta, spesso ambigua che funziona a un livello puramente visivo e sonoro. Il termine ambiguo ricorre più volte anche nel saggio introduttivo di Farzaneh Milani, docente di letteratura persiana all'Università della Virginia. Viene posto l'accento sulla poetica visiva ibrida di Shirin Neshat, sulla sua ricerca di una nuova forma di linguaggio "che punta al di là dei limiti imposti e oltrepassa sempre le frontiere": per non lasciarsi intrappolare nella dicotomia Occidente - Oriente.

Rosella Mezzani